Te quedaste a medias de matarme.

Te arranqué la vida y me apuñalaste con palabras fabricadas de odio y lluvia; me inhundaste el alma de las cosas que no me atrevo a decirte; te llevaste la razón contigo cuando no follamos en aquella habitación de hotel; me guardé mi miedo en los bolsillos de Enero y Febrero y no me queda espacio para un silencio más.

Te eché de menos; te lloré canciones tristes por si algo volvía y nos acariciaba; por si amanecía con las ganas del ayer pero sin mañana.

Me abrazaste los nervios del dolor y no fue abrazo sino vida; apretaste contra mí tu pecho y noté entonces cómo se clavaban aún más las puñaladas. No pude controlar mis instintos voluntarios y tu pelo se encargó de envenenar el resto del oxígeno. Mi cuello se intentó enredar al tuyo y el tiempo dejó de ser eterno para ser recuerdo.

(Casi lo consigues en ese instante, casi.)
Los músculos de mis pestañas ansiaban tus palabras y los pulsos de mis latidos temblaban al pensarte en otras bocas. Mis manos fueron barcos repletos de agujeros en medio de ningún océano.

Te colaste en mis entrañas, entrañable primavera gris. Me robaste los cigarros y mis pulmones dejaron de respirarte versos; me devolviste como una vieja fotografía al baúl de los olvidos y aún sigo imaginando que vuelves para terminar lo que empezaste.


Te quedaste a medias de matarme...


Lo único que pido es que no me lo tomes en cuenta. Ya que te mentí al conocerte pensando que era la única manera de quererme, quizás de que me quisieras tú. Empecé esta vez por el final porque la última página de un buen libro siempre te deja la boca abierta y era justo por ahí por donde quería que fuese.  

“No voy a quererte nunca, pero deberías probar a qué sabe una chica que ha nacido por segunda vez y aún no le tiene miedo a la muerte.” 

Me gustaría que supieras que tú también tienes derecho a odiarme. Sí, fuimos un error. Nos cometimos. Deliberadamente nos hicimos. Caímos en nosotros mismos y con el corazón te pido perdón.